Жил был один писатель, он творил под воздействием наркотиков и алкоголя. Вечно мысли не давали ему покоя, но как только он садился за печатную машинку они прятались от него как тараканы по углам, но поскольку он был писателем. Он заставлял себя писать, но в конечном итоге конечно получалась полная ерунда, ведь когда ты думаешь и переживаешь сердце бешено стучится, а когда обдумываешь чувствуешь себя умирающем среди ледников антарктики, не нужно думать чтобы через пару лет не быть трупом, который будет лежать на главной улице Лондона.

 Через пару лет вообще не останется людей, которые способны печатать всякую чушь на печатных машинках, ничего не останется, если мы будем думать, мысли они выстраивают мир вокруг нас. Мы как слепые мухи летаем в этом мире и бьемся о его стенки, вылетаем в открытые форточки и наслаждаемся создаваемом нами самими шумом, шумом из пустоты. Что остается надумывать, чтобы завуалировать свою ординарность за оригинальностью, вуалируем, но все же все обнажается в сексе, в постели сразу все видно ноги торчащие из пасти и огромные зубья башен. Я бы так хотела снова очутится в тихой гавани и просто слушать Битлз на закате. Я бы хотела быть тем писателем с печатной машинкой, который бы преодолевал свой ступор и творил бы эмоциями. Я бы хотела валятся в пахучем сене и нюхать полевые цветы, а сейчас я просто заливаю безе изрядным количеством пива. Размышления о людях приводят мой мозг в ступор, тут так все упорядоченно, а Биитлы все поют себе, все пройдет, пусть только она останется... Любовь.